DESDE QUE TU TE HAS IDO

Desde que tu te has ido
el cielo no es azul
y han perdido su color las flores.
Ya no hay labios recitando versos,
ni manos que acaricien mis lamentos.
Desde que tu te has ido
no he podido olvidar tus besos,
los inviernos son más largos
y en primavera
no florecen los cerezos.
Ha perdido su encanto el otoño
y el viento se hace frío y desabrido.
Ya no hay olas que lleguen a mi orilla,
ni brisas que se acerquen a mi playa.
Desde que tu te has ido
no merece la pena despertarse,
y en las noches estallan pesadillas
que comienzan a ser interminables.
Ya no sé como aplacar mi herida,
y confundo el sentir de lo vivido,
porque todo ha perdido su sentido
desde que tu te has ido de mi vida.

SERÉ DEL VIENTO

Pronto seré la tierra
que agarrada al olivo
alimenta sus ramas
besando sus raíces desde el suelo,
y llegaré a la copa
que frondosa se mece
al placer de su vuelo
disfrutando el perfume de sus hojas.

Pronto seré la hierba
que se asoma al camino
alfombrando los prados
donde crecen las flores y los pinos,
y la luz de los días
me besará de nuevo
cuando el sol haga mías
las mañanas que surgen del rocío.

Pronto seré del viento
un juguete que apenas
inventará unas alas
para poder subir hacia lo alto,
y la fuerza del aire
empujará mis sueños
para que sin cadenas
se transporten al fin hasta los cielos.

Pronto seré tan sólo
un recuerdo fugaz
que una vez escribiera
sentimientos atados a unos versos,
y quizás en tus labios
sonarán mis poemas,
como en aquellas tardes
adornadas de azul junto a los cerros.

SOBRE EL BORDE DEL ALBA

Algunas tardes se me suma
el rumor de un cierto siseo
a pasos olvidado, sobre el césped.
De las breves palabras que pronuncio,
las tildes que convierten en agudos
los inesperados destinos,
se acercan y me juegan
una mala pasada.
Me tiranizan de tal modo,
que converjo en olvidos,
y en otras ocasiones
en huérfanos espejos empañados.
Algunas noches huyen
de mi las melodías,
y me tocan impares
los inversos de las lunas menguantes.
Confabulado con el sueño
dormita en mis rincones tu reflejo
y ese lento estertor que te pronuncia
hace de mi un manojo de neblinas,
una lánguida espuma
como inventando espirales de lluvia.
Sobre el borde del alba
resucito contigo, enciendo fuegos
y entonces se reviste
de una suave brisa el universo.